UN JOURNAL INTERMITTENT : assis,debout,couché . . . voyager et en rendre compte un peu dans ce blog intermittent

Pour terminer, je voulais une image forte. Je crois que j'ai trouvé. Osera-t-elle ? Mais qui doit-elle séduire ? Quelle(s) tête(s) doi(ven)t tomber ?

Car j'ai presque fini cette expérience interminable. Vous étiez les cobayes, vous le savez. Vous étiez aussi les petits taureaux fonceurs de cette course de vachette. J'ai réussi à planter quelques cocardes. Vous ne m'avez pas étripé, remercions le dieu...

Je reprends ces mots de L'Afrique fantôme qui est un sacré journal de voyage sans images, mots écrits le . . . . . 17 mars 1932. Michel Leiris écrivait un jour avant : "Le 16 mars. Déjeuner cordial chez l'administrateur, avec Saint-Floris, le prix de...

Oui, au lieu de me laisser vous rendre compte de ma dernière mission, on m'a collé au-dessus de la pile une stat étonnamment simple , la voici : En 1999, 5 taureaux de corrida ( toros )ont été épargnés dans les combats qu'érige en spectacle le monde de...

Fort de France . MARTINIQUE. Né en 1901, celui qui a écrit L'Age d'Homme , L'Afrique fantôme , De la Littérature comme une Tauromachie , est assis, petit homme souffrant, pensant, ethnographe engagé dans son siècle derrière une très grande table. Il va...

Ce titre, c'est très exactement la pub qu'affiche ma boîte à courriel (article du journal Le Monde , ce matin). Car je suis de retour. Moi aussi, on m'a rappelé de ma mission d'enquête sous la banquise. Fin de plongée. Les amis qui suivent l'évolution...

Il fallait soutenir par un mouvement mondial les indiens d'Amazonie et leur rendre leur territoire, pas seulement au Roraima où ils avaient remporté une grande victoire. Mais pas seulement ça. C'était une des idées positives qui me parvenaient ce matin...

A mesure que je m'enfonçais sous la glace au lieu d'être étourdi, engourdi, réduit à l'état de phoque moqueur et sans vision de l'avenir je découvrais une sorte de tunnel bleu de sortie vers un nouvel espace. Était-ce l'angoisse ou l'ivresse ou l'apesanteur...

Motus. L'eau est glacée. Je n'en dirai pas plus et, d'ailleurs, mes lèvres sont gelées.

La littérature est comme Maurice Blanchot mort le 27 février 2003. Admirateur passionné de Mallarmé, de Heidegger, de Kafka, de Borges, ami d' Emamanuel Lévinas, de jean Paulhan, de Georges Bataille, de Michel Foucault, il était passé, à rebours de ce...