A 17 heures trente, je n'avais pas retrouvé la carte postale.

J'en étais loin.

J'avais perdu mon tuba, vous allez voir que c'était important.
Mes lunettes à vision infrarouge. Qui auraient pu servir.
Le silencieux de mon pistolet. Passons.
Les munitions du fusil à lunette.
Mes rations de survie.

Je n'avais aucun moyen de tirer le signal d'alarme.
Aucun de mes compagnons de saut n'était en vue.
Et il était bientôt six heures du soir.
C'est l'heure où la nuit tombe régulièrement quand on s'approche un peu trop de l'équateur. Même bien avant. pour peu que la forêt soit épaisse. A partir de 17 heures on ne voit pas grand chose, sous la voûte écrasante des arbres.

Les singes n'arrêtaient pas de hurler depuis un moment. On peut supposer que comme moi, ils avaient peur.
Une avalanche de chuintements, de crépitements, de stridences, de hululements, de grincements commençait à recouvrir les cris individuels.

Quand j'eus un choc mat sur le bras gauche. Un choc dur. Presque métallique. Accompagné d'une odeur épouvantable.

Il faisait presque nuit. Je ne pouvais rien voir.